林晚棠捏着黄铜钥匙的手心沁着汗，钥匙齿间深深刻着 “苏绣娘” 三个字，边缘被磨得发亮 —— 这是奶奶临终前塞在她掌心的，金属表面还残留着体温，仿佛握着的不是钥匙，而是跨越七十年的温热。 周砚跟在身后，鼻尖萦绕着陈年樟木与霉菌混杂的气息。 仓库里的樟木箱整齐排列如沉默的士兵，铜锁上的绿锈像时光结出的痂，首到林晚棠停在标着 “戏服道具” 的箱子前。 她的手指抚过箱盖上的雕花，忽然顿在锁扣处 —— 那里隐约可见半个 “程” 字，被铜锈覆盖却依然倔强地凸起，像道未愈的旧疤。 “就是这个。” 她的声音轻得像怕惊醒沉睡的流年，钥匙插入锁孔时，周砚听见她喃喃自语，“奶奶说，程师傅的刻刀就藏在戏服箱的暗格里，和她的绣绷、戏...

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